Если бы не война

          Обращаюсь ко времени, судье неподкупному и справедливому:
          - Отчего не слышу знакомый с юности мерный шум ветвей, колеблемых прибрежным влажным ветром, хотя трепещут иглы солнечных лучей, а взгляд привычно тонет в густоте высоких крон, где под самым небом, как облачка темнеют птичьи гнёзда.
          Неужто я стою под другими соснами, не теми, что в уральском лесу умеют привлекать звездопадами спелых сосновых шишек….
          Нет, конечно, нет, это сосны городского парка, - отвечаю я сама себе, - и река здесь не похожа на ту, что я знала.
          Мне грустно, и в мыслях молитвой проносится сожаление:
          - Прости, мой край, где я жила, прости меня земля, покрытая хлебами за то, что вынуждена была покинуть вас. Я сейчас не могу возвратиться к вам так же, как и в юность.
          Раньше по наивности думала, что никогда не разминуться мне с вами, и с молодостью. Однако ошиблась.
          И теперь признаюсь в том, что сегодня и радость – никакая не радость, а горе; и песня – никакая не песня, а жалоба; и еда – никакая не еда, а камень; и вино – никакое не вино, а слёзы; и солнце – никакое не солнце, а лёд….
          И если все щедроты мои остались там, на той земле, то ими мне не с кем поделиться: идёт война.
          А солнце просеивает сквозь иглы солнечных лучей капли дождя, в парке пророчествует кукушка. Парк устами трепетных листьев пьёт из бездонного рога радуги многоцветную свежесть….
          Всё хорошо, если бы не горе, вызванное жестокой войной, которая идёт вот уже два месяца.
                21. о4. 2о22г.
               
              Художник Долин Андрей. На опушке соснового леса.