Смерть Орфея. Из Готфрида Бенна

Как, любимая, ты отстала от меня,
отторгнутого Эребом,
в Родопах угрюмых
пробирающегося лесом,
двухцветные ягоды,
красно-жгучие плоды
листвою одаривая,
ударяя по лире
на струне палец!

Три года северный ветер!
Думать о мёртвой сладко,
о такой отдалённой,
голос чище
и всё ещё поцелуи
ускользающие, глубокие
и ты с тенями.

Когда ты от меня отстала,
напали речные нимфы,
подмигивали ореады,
ворковали: "в лесной глуши
лишь фавны да лешие, а ты
певец, воздвигатель
бронзового света, ласточкина неба,
прочь, звуки
забытые –

нападают!

Глаза одной вперились так жутко.
Другая, громадная, пестреет
разными цветами ("жёлтый мак"),
кротостью манит, сулит свою невинность,
при безудержной похоти – (пурпур
в цветочной чашечке любви) – напрасно!

нападают!

Нет, не должна ты истечь,
ты не должна исчезнуть
в Иоле, в Дриопе, в Прокне
или Аталанте придать свои черты,
чтобы лепетал я: "Эвридика",
быть может, у Лаисы –

но: нападают,

и вот камни,
ими уже не движет голос
певца,
во мху таится,
сучья, гибель без листьев,
тяпки, злые для злаков,
кирки кровавы,

и беззащитен перед броском собак
свирепых,
влажные ресницы,
нёбо рассечено,
а лира
вниз по реке –

берега вторят.