Поэт пишет пока не умер,
И отдаётся поэзии с душой,
В ней есть проза и есть юмор,
Который на ушах весит лапшой.
С рождения счастья не достиг,
Но в эту лямку запряжон,
И мне дороже лишь тот миг,
Когда друзьми я окружон.
На жизнь не жалуюсь очень,
Живу, пишу порой грущу,
В душе моей гуляет осень,
Я с ней поэзию тащу.
Во мне нет чувства долга,
Д, и кому его отдовать?
Хочу, чтоб мне писалось долго,
И не мог я в этом уставать!
Поэт пишет
© Copyright: Пётр Одесский 2, 2022
Свидетельство о публикации №122050200646
Свидетельство о публикации №122050200646
Рецензии