Я сижу на полу, контужен...

Я сижу на полу, контужен
Черной лентой, почти убит...
Небо ввысь поднимает души,
С почвы выжженной…как магнит…

Мир - раздвоенною рогаткой,
Тупо целится в пустоту,
Заблуждался я. Жизнь бесплатна.
Не нужна. Словно свет - кроту.

Как укрыться от этой бездны,
Не оскалиться, уцелеть,
Прямо к сердцу прижать чудесных
Самых близких, сквозь ребер клеть?

Как сместить правоту и силу,
И поставить, обняв Христа,
Восклицательным знаком жирным
Человечность на пьедестал?

Как вместить эту боль людскую
В помутневший души сосуд?
И о чем я вообще рифмую,
Если рифмами не спасут?

Расплетаю я ежедневно
Вопросительный свой клубок,
И как будто со дна вселенной
Выползает из комы Бог…

Он, потерянный и лохматый,
Говорит: «Реставратор - ты,
Есть призвание - плавить латы,
По крупицам чинить мосты,

Согревать своим делом, словом,
Быть наполненным до краев,
Докопаться до запыленных
Самых светлых души слоев!

Оставаться неравнодушным,
Когда сломлен и оглушен…
Помни…если ты безоружен,
Значит мною вооружен!