В Карабихе. Заблуждение...

   Посвящается моему земляку, поэту, известному не только нашим современникам в России, но и тем, кто дышит свободой и широтой души и мысли, - Николаю Алексеевичу Некрасову, и его возлюбленной Авдотье Яковлевна Панаевой.
--------------------------

Весна, встречает лик парадный,
Дубовый, праздничный наряд,
Певец Руси, России славной,
Ты мой... Я чувствую твой взгляд...

Витает дух поэта рядом,
Ведь Воскресение Христа...
Стою под мыслей звездопадом,
Осталась где то маята...

Поэт, мыслитель, современник,
Ты в эту комнату входил...
Своим ты мыслям не изменник,
Ведь ты всю жизнь её любил...

Он был твой друг, вы с ним встречались,
И не один, а много раз...
А с ней... вы взглядами общались,
На фото, смотрит взгляд на нас...

Толстой и Пушкин, Грибоедов...
И Достоевский здесь бывал,
Его встречали солью, хлебом,
Но он, с конюшни начинал...

Остались только лишь руины,
Она заброшена давно...
А вы, когда нибудь любили?
Жить с нелюбимой не грешно,

Но если та, чьё сердце рядом,
Неважно где ты, здесь ли, нет...
Они встречались только взглядом,
И лёгкий, скромный пируэт...

Слегка поклон, и платье шире,
Авдотья, голову склонив...
Но как бы страстно не любили,
Бродя под тихой тенью лип...

... Давно забытые страницы,
Листаю тихо в тишине,
Весна... и в парке поют птицы,
Но о тебе, и обо мне...

Меж строчек может быть читаешь,
Быть может думаешь о чём...
Живи поэт, ведь ты мечтаешь,
О том... о ней... и о другом...

Он был соратником и другом,
Она, была ему жена...
Склонила голову, и чудом...
Но всё ж с другим обручена...

... Трещит камин, не слышно пенья,
Зима, мороз, и снег кругом...
Вот так судьба... Благоволенье,
Не снизошло на этот дом.

... Листая жёлтые страницы,
Я не заметил, что весна...
Окно открыто, поют птицы...
Но не случилось, не жена...

... Листая толстый Современник,
Ещё листок переверну...
Идёт она... Любовь без денег,
Легка как ветер, я "верну",

Лишь только то, что разрешил он,
Тот самый, преданный поэт...
Христос Воскрес!.. Мы все любили...
Но так как он?.. Скорее, нет...

... Охотник ли, игрок покуда,
Он не возьмёт своё перо...
Я написал скорее чудо,
Которое через окно...

Витает дух, желты страницы,
Икона, Мать, и Покрова...
Летали ангелы, а птицы,
Мелодию на их слова...

... Стихи, застывшее ли слово?
Но музыка, всё же звучит...
Я поднимался пол второго...
Склонилась голова, молчит...

Что скажешь, если так случилось,
Что не ему была жена?..
Она лишь Господу молилась,
Чтоб не лишить покоя, сна,

Того, кто Современник создал,
Любил, и жизнью искупал...
Но это, была только проба,
Я сам экскурсию создал...

... Смотря, на света отраженье,
В дворцовом с золотом трюмо...
Князья... боярыни... творенье,
С любовью чистой, не грешно...

Грешно, когда консоль в орехе,
Но видя отраженье в нём...
Ищите Воскресенье в свете,
Ведь он, был Богом сотворён.

... Перевернуть страницу надо,
Смотря в открытое окно...
Я ухожу, видно так надо...
Ступени... Ангелы... Оно...

   (13.30 - 14.30) 02.05.2022 г.