что-то от комика

Возраст почтенный, чуть что и ты в домике,
Водкин-Петров далеко не Матисс,
жизнь подвизается мимикой комика,
смерть не лукавит, чтоб выйти на бис.

Как не шутить? всё ворОны да вОроны,
что? не смешно? во дворе воронки,
клубный барак, всё всерьёз, шутки в сторону,
в низком поклоне срослись позвонки.

Надо же, зоны комфорта исчадия
машут тебе и подачки суют,
комедиантства последняя стадия -
пошлый паяц, омерзительный шут.

Сколько гордыни добавил ты в горести,
сколько забвенья к баланде пустой,
что на поверку риторика совести
тавтологической стала туфтой?

Право ли Имешь? не тварь ли дрожащая?
отцензурирован классики стиль,
как ты окормлен был власть предержащими,
так ты и списан был ими в утиль.

Мёртвые души в строю, на бумаге ли,
вся им цена — вохры выстрел во мглу,
если весь срок лицедействовать в лагере,
шконка твоя — нижний ярус в углу.

Вот макароны, стряпня, время ужинать,
вот чёрствый хлеб, вот полбанки консерв,
вот почему смог ты чёртовой дюжине
душу закласть, атрофировав нерв.

Зеркало, всё, что осталось от мебели,
смотрит в тебя беспощадно и зло,
в нём сопряженье того, чего не было,
с тем,  чего быть, ну, никак не могло.

Бог — твой единственный голос на клиросе,
по херу всем, что твой нечет, что чёт,
немноголюден и траур на выносе
и к домовине никто не придёт.



                февраль 2022 года