Городнего голова

(СОН)

Мама просто шла с моим фотоаппаратом и на меня не оглядывалась. Этим пасмурным ничем не привлекательным будним днём мы отправились на озеро лотосов исполнять её указание – обучить фотоискусству.

- Мама, ну зачем тебе фотография? Готовила бы себе спокойно борщи как ты это умеешь. Ну…

Если обходить озеро слева – ухоженная территория с парковой зоной. Справа же – небольшой заброшенный магазин «Елена», горы мусора и удушающая вонь. Мать выбрала небольшую площадку, самую загрязнённую. Ноги её находились почти по щиколотку в грязи.

Что же тогда она могла видеть? Уж точно не то, что я своими глазами. За её спиной была полная разруха. Гаражи рядами уходили вверх, из дверей некоторых слышалось «нашла коса на камень идёт война на память…» группы 7Б или же что-нибудь из Пикник’а. Но всё же 7Б особо излюбленная тема у местной гопноты.

Кому бы не хотелось поймать объективом какой-нибудь идиллический уголок Эдема, где любой обитатель вроде изысканного цветка или прелестной бабочки… Но нет же! Даже вполне себе ухоженная территория по ту сторону озера не казалась чем-то красивым. При хорошем приближении оптика могла наткнуться на чей-то окурок или вообще на что-то такое… ну, словом, в точности отражающее нашу жизнь. (Каждую ночь, открыв окно, я пытаюсь предположить: что если станет легче? Но каждое утро вновь уличает меня в наивности: «Нет, дурочка, будет только хуже! Дальше будет только хуже и хуже и хуже и...»)

Время от времени я нервничала и предлагала матери сменить локацию. Но она так и не обратила на меня никакого внимания. (Когда же, наконец! Да и вернётся ли мать в реальность? Нет, похоже, с ней уже всё решено… Хотя и не мною...)

В конце концов, я уже просто психанула!.. И пошла курить. 

По дороге, уже закурив, я встречаю Александра Ивановича, которому почему-то именно сейчас просто неймётся поссать:
- О, Полина, привет! С-с-с-а-а-а-т-ь! Жутко хочется с-с-с-а-а-т-ь... Ты случайно не знаешь где...
Резко теряет сознание. В попытках не дать ему грубо рухнуть на землю кричу:
- Александр Иванович! Ну что же вы! Александр Иванович, как мы без вас-то?! Мы же не выдержим натиска... Ну же!.. Ну...
Подходит высокий интеллигентный дворник, приспускается на колено, щупает АИ пульс и качает головой, явно имея в виду предстоящую когда-нибудь всем нам развязку. Встаёт, вытаскивает из сумки чёрный пакет с молнией, укладывает в него тело АИ и затем медленно растворяется прямо у меня на глазах. (Или наоборот: «с глаз долой» – так, пожалуй, вернее...)

Но не из сердца ведь!.. Просыпаюсь в квартире ДальнеВосточных Разлучниц на Комарова от какого-то шороха. Лежу как обычно на своём месте – туристический коврик на полу под стеночкой в меньшей комнате. Приподнимаюсь и вижу спящую на кровати Таню и лежащий рядом с ней тот самый чёрный пакет.

(не совсем, как может теперь оказаться, бессменному директору и не совсем, как и есть, Артэтажа посвящается) 

Пакет вдруг начинает шевелиться и из него всё громче и отчётливее начинают доноситься слова:
- Сука, блять. Уёбки. Пидоры. Всем яйца поотрываю. У, блять. Сука...
Просыпается Таня, помогает мне расстегнуть пакет. Оттуда прямо выпрыгивает АИ. Почему-то уже в трусах. Начинает носиться по комнате:
- С-с-с-а-а-а-т-ь!... С-С-А-А-Т-Т-Ь! Вы блять...

Обоссался. Принесли полотенце, вытерли лужу. Рассказали АИ ситуацию. Сидит, с благодарностью слушает.

Спустя лет 20-30 – вернисаж. Держу в руках роботизированную голову АИ, которая даёт указания. Говорю:
- Александр Иванович, может быть, вам пора уже, наконец, задуматься о завещании?
- с-с-С-Е-К-У-Н-Д-у! Ты что думаешь?! Я уже всё написал! Значит так, я говорю – ты слушаешь. Дашу на моё место поставить. И найдите блять, наконец, нормального хранителя!

Я думаю: «Может, меня?..»
Но блять – ведь без образования!
ЖЕ...

И вот на этом-то – как всегда, самом интересном – месте сон и оборвался.
Господи – только б не вещий!