На отчизне

И вновь мой май, он заставляет жить,
оправдывая каждый раз потери;
ростками пробивается в мир сныть,
и понимаю, прожита неделя.

Не лысые поля, а зелень трав;
..люби отчизну, молода'..свежа'!
И как бы не по нраву её нрав,
ты можешь пасть и вот тебе межа.

В той безголосости кричит твоя душа,
а слышится лишь пенье соловья..
И не живёшь ты более спеша,
да ты сама, уже почти ничья!

Отчизне до тебя, как до межи,
лишь не просила б зёрен и заботы;
как до соседки, чьи колени в квотах,
обещанная ложь, сиди ..лежи!

Вот Май! Играет скрипка Паганини,
о той Весне, о мифе..о графине..
о рёбрах у гранёного стакана..
о памяти, что стала вновь изъяном.

О воинах, что в памяти приходят..
стоят у изголовья и не просят..
Их камуфляж, белей седин, что в осень..
удачно заменили на муляж.

И с каждым слайдом, память умирает..
И с каждым днём, здесь невозможно быть.
И лишь огонь над плитами мигает;
и он молчит .. не говорит, как жить!