Разговоры с собой

Тлеют, как угли в золе, тихо боль и бессонница,
Утро. Светает. Всю ночь разговоры с собой.
Лёгкой рукою Морфей потихоньку дотронется,
Сердцу и мыслям неся долгожданный покой.

В жизни творится так много всего непонятного,
Возраст не повод считать, что постиг естество.
Время такое сейчас, кризис слова печатного,
Думай, как все, и не смей возразить ничего.

Если б вернуть все пощечины и подаяния,
Черное черным, а вовсе не белым назвать,
Страх обретает живые вполне очертания,
И потому в нашем обществе лучше молчать.

Только молчание –знак равносильный согласию,
Сердце бунтует, живут на земле чудаки…
Сделал бы, что ли, Морфей чудакам эвтаназию,
Стало бы легче всем нам с его легкой руки.

Дыры души залатаем иголкой прощения,
В тысячный раз из осколков себя соберём,
Сбросим груз прошлого, он не имеет значения,
Пусть его смоет весенним апрельским дождём.

Ложь из стихов, из себя пережитки отчаянья,
Навыки страсти и мнимое духом родство,
Глупость доверия, слёзы и смысл покаяния,
Всё, что ушло, то ушло, значит, стало мертво.

Сердца огонь – не метафора, данность обычная,
Боль и бессонница тлеют углями в золе.
Наша душа – территория, в общем-то, личная,
Сломаны крылья, вперед полетим на метле.

Да, мы теряем, но что-то все время находится,
Милостью божьей, а больше, наверно, своей…
Вечности смысл, как черта, сединою подводится,
Только в себе и подальше от мира людей.


Апрель 2022