Ни мира, ни труда, ни мая
опять унылый, серый, будний день.
За что ты нам дана, судьбина злая
бездушие, мракобесие, подлость, лень.
Давно признали совесть инагентом
к измене приравняв свободу, честь.
С пометом соловья, как с реагентом
смешили правду, им приправив лесть.
Улыбок искры стали раритетом
под маской вирус боли не укрыть.
Шельмец у власти жжет авторитетом
оскал звериный не пытаясь даже скрыть.
И в этом месиве ночей кромешных
нет места уж для праздников любых.
Возможно, Бог простит нас, грешных
простит он и меня, за этот стих.
Безвременье
© Copyright: Павел Кузнецов 8, 2022
Свидетельство о публикации №122043007484
Свидетельство о публикации №122043007484
Рецензии