Опухоль

Настроение марта, апреля, и, видимо, всех последующих дней.

Жизнь потеряла цвет.
Жизнь закричала: “окстись!”
Начинаний сначала нет.
Диалог не будет вестись.

У меня в глазах только новости.
Свет померк и петля всё ближе.
Изнывает в ротовой полости
Беспросветно-чумная жижа..

Каждый час мне теперь как жвачка.
У тревоги глаза стальные.
Наизнанку я – точно стачка.
Мы слепые. Слепые. Слепые.

Ощущение бури потока  –
Не мелькают слова иные.
Батальоны. Пехота. Рота.
Но уста у меня немые.

Я, устав, накрываюсь подушкой,
Жду вестей беспокойных с фронта.
Жду, когда мне моя не-подружка
Бросит в голову: “Кто ты? Кто ты?”

Жду вопроса с верхов, охоты,
Жду не радость, не гнев, не милость.
Я жду страх, что до синей рвоты,
Боль ногтей, что так крепко впились.

Я жду смерть. Но она не приходит.
Я сижу в темноте не сутки.
Безразлично. Как будто. Вроде.
Оголтело шучу я шутки,

На “Медузу” смотрю, как щерясь,
Прибегает ко мне любиться.
Препараты – такая ересь,
Но без них теперь плохо спится.

Я словами хлестать хотела –
Так трясло, так трясло от злости,
Напряжённое тело хрустело –
Там, на небе, катают кости..

Я жду гостью, отчаянье чая,
Где убитые так кричали,
Где корни мои срубило,
Где себя в одночасье убила…

Пережить.
Вдохнуть воздух по новой.
Я не сломана, я той крови,
Где стоят под огнём красиво,
Я приучена болью к боли,

Я ногами здесь грязь месила
28 годков несчастных,
Но ещё наподдам той части,
Что кричит: “не живи, не думай!”;

Мои корни молились* в трюмах
Страшных дней в том далёком прошлом,
О котором никто не хочет
Говорить.

Потому написала это,
Чтобы поняли: вам котлеты
Из меня не видать. Забудьте.

Круговерть истории крутит,
Ну а мы стоим у причала.
Начинай свою песню сначала.

Март 2022

*имеются ввиду репрессии относительно духовенства в период СССР