С трофейным автоматом

***

Война в беде живёт, крадётся,
Летя в осколках опалённых,
На всех порах она несётся,
В ракетах метко наведённых...

1

Так далеко, что не бывало, фантастично,
И сложно жить, а смерть так феерична:
На перекрёстках зазывает в пули,
Фигуры тел в прицеле перекрестья.

В том деле мёртвые играют свои песни,
О том как невозможно быть живым,
Как быть самим в войне, где нету чести,
Где всё смешалось в землю, став одним.

Без внешности, различий в камуфляже,
Без автоматов разных тождество ракет.
Враги играют: деньги в евро, пляжи,
А пацаны пусть дохнут в звон монет.

И ты, гордясь трофейным автоматом,
Глазами пел о том, что здесь закона нет,
Ты говорил так хрипло, честно, матом,
О Боге, о Любви, любимой слал "привет".

Вернёмся или нет? Вопрос открытый.
Быть генералом мёртвым или жить солдатом?
Быть мне с голодными или остаться сытым?
Иль водкою залить всё одним махом.

2.

Как блеск росы сошёл с утра,
Мой друг. С трофейным автоматом.
И мне плевать. Зима теперь? Весна?
Не будет больше хрипло, с матом.

"Какого черта нет в тебе войны?"
Он спрашивал, как будто нападая,
А я в ответ: "Моя печаль, стихи,
Ты добрая душа, а будто злая."

Он ухмылялся, будто всё равно, но зная,
И в нём войны уж нет, одна тоска, родимая, глухая.

Тащил из-под огня он, по пути ругая,
За фатализм себя и за судьбу,
Делился с нами верою, сияя,
Он - за меня, и за тебя, и за страну.

Орудуя ножом вскрывал консервы,
С улыбкой честной подливал он чай,
И нам так легче: сигареты, нервы,
Казались пустяком. Теперь прощай.

Кого искал ты, современный воин?
Врага пугая милостью своей,
Тот бой и лес, тебя он не достоин,
Ты был честнее нас, удачливей, смелей.

Кого же ищешь ты, сталюга?
Зачем тебе там было погибать?
Покоя, смерти, честности, уюта?
Я на войне, мне не с кем умирать.

Ты усмехаясь, говорил однажды:
"Да что мне мир, я - человек война."
Ты был не прав тогда. Не прав был дважды.
Здесь мира нет, а ты и не война.