***

 «…летим со мною вместе
скорей, туда, где нету никого.
Ну, разве кроме счастья самого,
рассчитанного, скажем, лет на двести...» — Борис Рыжий


***

Моим стихам, написанным так рано,
что это были вовсе не стихи,
а беспросветно ноющая рана:

I
…Темнеет, значит скоро пастухи
найдут младенца спящего. Мария
в руках качает Божие дитя.
И улыбнётся будущий Мессия,
во сне кусочки неба теребя…

II
Весна в России — повод улыбнуться.
Сегодня я не спал до трёх часов,
как-будто бы укрывшийся от снов,
поскольку я боялся не проснуться.

Я слышал скрёб: цикады так поют.
Машин не много было, но изрядно
они шумели. Яро, но не внятно
свои отряды ветер гнал на Юг…
И на  дороге в дрожь бросались пятна.

То были пятна, верно, от Луны.
Но на Луне едва ли столько горя…
Прости мне то, что часто вторя
чужой струне, другой струны
я не желаю, Боря.

III
Она мне не чужая, и сейчас
себя не убеждая в том, что нас
(я говорю всецело про больных,
про тех, кого пугает шум в квартире)
давно и сильно радует мотив,
что этот мир беспамятно красив,
я всё же утыкаюсь в то, что в мире
есть то одно, зачем я всё же жив,
зачем ещё вожу рукой по лире.

IV

Я видел сон, в котором виноград
спускается под тяжестью на землю,
но не касаясь, тянется назад.

И кисти растворяются затем,
чтобы понять, кому я верно внемлю,
и обвивая руки синью вен,
он ждёт ответ, а я — не жду совсем,
поскольку боли больше не приемлю. 



V
Весна в России — повод ждать дождя,
и я его дождался без упрёка.
И я уснул без страха, ведь меня
твоя любовь оберегает, строго
перебирая буквы, говоря
мне то, что утром зарифмую я…

VI
…младенцу снится звёздная дорога…