Пасха, Пасха

Пасха, Пасха, эпическая поэма,
Древняя как мир, написанная гекзаметром,
С верной цезурой посередине,

Протяженной и краткой,
Это как посмотреть –
Цезурой в тысячи лет.

По-апрельски радостно настигаешь
Неизбывным сорокодневьем.
Пчелы, крокусы, фиалки и одуваны
Чествуют твой приход.

Пасха, Пасха,
О, не забыть бы
Посреди волнующего горенья
Сине-бело-зеленого, золотого
Твои истинные цвета.

А они все те же: багряно-красной
Крови; серого гробового камня,
Черного провала субботней ночи,

Охры погребальной холстины,
Янтаря благовоний.

Тает масло,
Растертое на ладонях жен,
Тенью терпкого аромата,
Помня Тело,
Спеленатое небрежно.

Да и к чему связывать
Накануне субботы,
В день седьмой Его исцелений,

Ждать недолго, и Он восстанет.

Только Лазарь, того не зная,
Плачет от бессилия в холодном доме,
Воскрешая своего Брата:

«Брате, Брате,
Почто мы родные в смерти.
До чего горестно породнились.

Постою мысленно перед склепом,
Возглашу: теперь выходи Ты!»

Лазарь, Лазарь, это ли твоя мера?
Ты суешься не в своё дело.

Или, ты возомнил,
Любовь способна на чудеса?

Как же ты удивишься
Утром нового дня,
Понимая:

Ты услышан
И всё

Исполнилось.