О лжи, или Токсичные отношения

Я понял лишь то, что всякий здесь - лжец.
Мы врём и себе, и другим, и каждому.
Мы даже лицу, что от слёз всё влажное,
Врём, чтоб хоть как-то сгладить торец.

Я люблю тебя - говорит он даме.
Взаимно - немедля она отвечает,
Только при этом едва ли кто замечает,
Что между ними - что горный хребет, не камень.

Я и сам не знаю, что чувствовал к тебе прежде...
Вроде и рад, но радостнее бывал.
Тут уже на хребте моём костяной перевал,
Который не спрятать любой одеждой.

Все лгут, и лгу я. Круг замкнулся. На новый круг!
Я презираю себя за подобное. Или и это ложь?
Линдеманн писал, что самое страшное - это нож,
Но страшнее мы. Мы сами себе недуг.

Я люблю тебя. Ты ведь это помнишь?
Не покидай меня, остановись.
Не покинешь? Не верю. Клянись!
И снова уходишь.

Я же люблю тебя. Во всём лишь твоя вина.
Играешь, как девочка с куклой. Но я смирюсь.
Легким движением рук твоих я покорюсь...
Ты ядовита. Но это моя игра.