не подарок

В златоглавом стольном граде то беснуется рваная стужа
то акварельный сюр из плевков слякоти сквозь мороз
и неизвестно, что в большей степени формирует лужи
синоптический фон или на твоих алых щеках следы слез

я сижу в мрачной кухне, давлюсь ролтоном и похмельем
и давлю из себя подобие творческих мук и стенаний
а кругом занимается кавалькада безумия, что знамением
нас толкает к салатным ежегодичным прощаниям

поэты не снимают сторис и вообще не ведут инстаграм аккаунтов
пьют, иногда дерутся (порою, с собой) и много печаляятся
и по вероятности существоания нынче напоминают лишь мамонтов
чьими костьми золотые головы и светила наук восхищаются

твой прекрасный и звонкий голос не дарит мне вдохновения
твои бездны огромных глаз не манят в них утонуть вовсе
но твои страдания и твое больное и чуднОе к ним отношение
мне напоминает меня и мою первую московскую осень

поэты вообще звучит как-то по дурацки, наигранно
несовременно и абсурдно до полного непонимания сути
я подарил тебе свой старый тулуп застиранный
ты подарила мне выстрел в голову, от кторого все порвалось до жути

знаешь, порой жалею о невозможности быть простым наблюдателем
персонажем второго плана без реплик и крупных планов, сюжетных арок
пьяный психотерапевт бы сказал, что это, но я был невнимателен
потому что даже в дружбе, я кажется, не подарок.

Зима 2021