Субботник

Я провожу весеннюю уборку,
И в небо ввысь возносится костёр
Из тех вещей, что делали мне горько
И от которых больно до сих пор.

Здесь ворох прожитых воспоминаний,
Ненужных фотографий и стихов,
Написанных приветствий и прощаний,
Фальшивых и ненатуральных слов.

Коварная неискренность романса,
И лопаются струны у гитар,
И дневники эпохи декаданса,
И бывший настоящим сердца жар.

Шумят, потрескивая, очищая
В пылу огня и в ворохе листвы
Всё то, что мы порою ощущали,
Когда любили вместе, я и ты.

Взмываясь к небу, ярче, жарче, выше,
С собою очищающий костёр
Уносит застарелое, и дышит
Моя душа, лишившись вдруг опор.

Ну вот и всё. Чернеет пепелище.
Былого нет. Его нам не вернуть.
Дорога жизни словно стала чище.
И я опять прокладываю путь.


Рецензии