Пишу я печальные строки,
Хоть, почерк здесь, явно, не мой.
Мне, здесь, не нужны экивоки -
Мне сына верните домой!
Не нужен мне берег турецкий
И Африка мне не нужна.
Уж, лучше мне «рай» Соловецкий,
Чем ставшей, такою, страна.
Где правит сегодня Бандера,
Прикрытый фашистским тряпьём.
Где клоун играл своим …
Раздетый, пред всеми, живьём.
Где рвутся сегодня снаряды,
Летают ракеты «У – 2».
То, всё, за Донбасс, как «награда».
Воюет, в наколках, «братва».
Нет, мира, там, долго не будет,
Пока «заправляет», всем, Сэм.
Но жаль нам, что гибнут там люди,
А власть? - Та, сдурела, совсем!
Плетёт каждый день Арестович
Свою хитроумную речь.
Его, только, слушать не стоит,
Лишь, как экспонат, поберечь …
Подумал ещё я, маленько,
Какой, всё, закончить строкой?
Ты мне, Украина, не Нэнька –
Мне сына верните, домой …
Сына
© Copyright: Валерий Дашков, 2022
Свидетельство о публикации №122042707335
Свидетельство о публикации №122042707335
Рецензии