По ходу марта

Ещё вчера была метель,
Колючим снегом обжигая
Смешные лица пешеходов,
Невольно строящих гримасы.
И вот призывная капель
Гоняет мартовские гаммы,
Встречает тёплые восходы,
И оживляет иммортель
Весенним звуком ксилофонным.
Спешат троллейбусы наполнить
Себя бодрящей суетой
Самовлюблённых купидонов,
Благополучных и… не очень,
Забывших, собственно, об этом.

В моём проветренном пальто
Таятся «сны» Лотреамона
(в оригинале, между прочим),
Но я прочесть их не готов:
Увы, французским не владею.
К тому же мне мою идею
Осуществить мешает лень
В неудержимости фантазий.

…и город с семицветной грязью
Стремится выглядеть чужим,
Больным, с заимствованным смыслом…
Всё отвлекая нас на что-то,
Весенний варится компот.
В цукатном золоте ожив,
Спешат творцы, бледны и лысы,
Связать слова, мазки и ноты,
Заставив течь наоборот
Хмельное время. Позабыв
О нестыкующихся фактах
Проблемной жизни и вообще,
Шагаю я и…
не лечу,
Не знаю - радоваться или…

Бенгальский кот, слегка остыв,
Подслеповато смотрит как-то
В окно гостиной, смысл вещей
Не понимая и… согласный
С котом, считаю я напрасной
Всю эту дурь смятенных чувств,
Неизгладимых впечатлений.