Под цветущей крушиной
Набирала воду в кувшины,
Чьим -то веслом ушибленные,
Шептали мне что-то кувшинки.
Кувшинками утешенная,
С полными кувшинами глиняными,
Отчиной отверженная,
Никогда не эмигрирую
От чучела огородного,
От золотых крестов,
От кобеля безродного-
Сторожа диких садов.
Перекрещусь в восторге,
Каркает щипанный ворон,
На звезду с Востока,-
Дай, Господи фору!
Фора
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2022
Свидетельство о публикации №122042702957
Свидетельство о публикации №122042702957
Рецензии
