Пушкин - наше всё

Где-то я услышала фразу: "Пушкин писал глагольными рифмами. Это слишком просто и банально". Но личный словарь Пушкина был колоссальным. Он написал роман в стихах, на который потратил больше 8 лет жизни. Не поленился съездить на Волгу ради "Капитанской дочки" и всё время учился. Вот кем я восхищаюсь! Моё стихотворение посвящено этому гению.

Придёшь, бывало, в бар на Невском
И сядешь смирно, не шумя.
Глядишь: всё спесью, шиком, блеском
Охвачено при свете дня

И фонаря во мраке ночи, –
Как будто мятое письмо –
Кто создавать душою хочет,
Для прочих как в глазу бельмо.

Они с пивком, в рубашке драной,
Шатаясь, рифмами плюют,
Как будто меч и щит куют, –
Вот сколько гордости обманной!

У нас по городу с закатом
Найдутся тысячи писак,
Непризнанных, что стелют матом
Иль словом дерзким — на крайняк.

Простите, что пишу убого,
Мой слог до ужаса безлик.
И критик пьяный скажет строго:
«Какой же примитивный стих».

И критик пьяный фыркнет лихо,
Мол, не пиши, бросай, не лезь.
Но я не ца-ца, не трусиха,
И потому я снова здесь.

Прошу простить. Мне дядя Пушин
В своих стихах сказал одно:
Рифмуй, что хочешь: мех, подушки,
И раскладушки, – всё смешно.

Поэт не рифмою прославлен,
Не ей одной он жив, поверь.
Стрелой небесной в сердце ранен,
Чтоб открывать для прочих дверь

В покои Бога, в сердце милой,
В богатых дом, в сарай, на бал —
Он должен быть могучей силой,
Сильней, чем — скажем — пьедестал,

Чтоб люди чувствовали слово,
Не пресмыкаясь пред царём.
Пускай звучит весьма сурово,
Но мы по-рабски жизнь живём.

Вам объяснить? Позвольте. Можно.
Я не таю от вас глубин.
Представим, человек один
Жил тихо, мирно, осторожно.

И в распорядке дня его
Сочились СМИ, сигары, бренди.
Он был — признаться — вечно в тренде,
Но вот не значил ни-че-го.

И пустота внутри кипит,
И сердце плачет, словно птица,
Ей хвост невежества гранит
Прижал навек, и кровь сочится.

Поэт, поэт… Прекрасна роль!
Она десяткам пьяниц снится.
В припадках кто-то хочет биться?
В ответ услышишь: «Нет. Уволь».

Им славы подавай. Признанья,
Дорожку красную, букет.
Ах, сколько в том очаровенья,
Что есть стихи и вроде нет.

Как в сказке, где король-то голый
Идёт по площади спеша.
Стихи писать им «по приколу»,
А где — простите — тут душа?…

Но я не лезу. До смешного
Доходят споры. Погляди!
На Пушкина не походи,
А что ещё? Да ничего!
Мы сторонимся лишь его.
Сварганил стих. Тяп-ляп.
Готово.

И тема эта бесконечна,
В ней рыться можно без конца.
Всем хочется бокал винца
Пить на веранде и беспечно

Давать советы, как творить,
Но не метаться, слёз не лить.
Ночами спать, души не мучить
И не пытаться мысль озвучить.

Тщеславие и здесь втесалось,
Вот вечный спор! А впрочем, пусть,
Мы знаем это наизусть:
Как много сброда размечталось

Поэтом быть. Я не сужу,
Но в том психоз лишь нахожу.