на перроне

говорят неделя будет холодной, а ты не мой.
так предательски слёзы летят на блузку.
я стою и борюсь на нашей передовой,
пытаясь в сердце обратно загнать все чувства.

обнимаю воздух и знаю как я глупа,
ветер непослушно сдувает чёлку.
я стою на этом перроне совсем одна,
пока жизнь снимает с меня защитную плёнку.

со мной чемодан обид, сумка гордости и рюкзак,
в котором собраны все эмоции и награды.
и если в другой жизни тоже что-то пойдёт не так,
я просто представлю, что ты по-прежнему рядом.

а ещё со мной шоппер, в котором боль,
я закину его на самую верхнюю полку
и поверь, выходя, не заберу с собой.
его найдёт проводница и выкинет в топку.

моя гитара тоже со мной, и в её чехле
наши с тобой искренние разговоры
о самом важном, о грустном и о мечте,
а в переднем кармане, конечно же, наши ссоры.

и знаешь, со всем этим грузом моих вещей
мне все равно будет легче, чем здесь с тобою.
возможно, подальше отсюда я стану чуточку посмелей
и по истине что-то прекрасное для себя открою.
__________________________________________

плацкарт меня уносит в светлый май,
ты остаёшься на заснеженном перроне.
если ты прокричишь «не уезжай»,
к утру я все равно проснусь на море.