И возвращается ветер на круги свои,
И повторяется всё, что не раз уже было,
Не возвратится лишь то, что вернуться забыло,
Не повторится лишь юность - зови, не зови.
Что наша жизнь?
Наказание или подарок?
Холоден жизни очаг, хоть и пламенно жарок.
Жизнь - это проблеск меж «тем, что…» и «тем, что…», увы.
Жизнь - это стебель случайно взошедшей травы.
Жизнь - это взорванный солнцем подлунный мирок,
схожий с душой, что как вдохи дыханья берёг,
да не сберег в себе каждый увидевший свет.
Как сбережешь то, что есть, но чего как бы нет?
Жизнь ли не краткий привал между адом и раем?
Жизнь - это жалкий шалашик, не ставший сараем,*
а мог ведь, мог!
…Как некстати скончание лет!
Быт мой нескладный!
Кем будешь ты всё же допет?
Если не мною, то кем-то в далёком нигде?
*слово «сарай» восходит к персидскому sarai - «дворец»
Быт мой нескладный!
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2022
Свидетельство о публикации №122042605555
Свидетельство о публикации №122042605555
Рецензии