С героем дивным Альбиона,
Потомки сталинских времён,
Следим мы, как они с перрона
Меняют цвет своих знамён.
Сказать, что им не очень рады,
Ведь фунт для них как нам пятак.
Которым не нужны награды,
Они вполне себе и так.
Те, кто не пашет и не сеет,
Среди бездомных не влачат,
Лишь потому, что всё имеют
И для себя, и для внучат.
Кто, понаехав, тысяч триста,
По вечерам, кто трезв, кто пьян,
Богаче графа Монтекристо
Живут, смущая англичан.
Кто может, после литра водки,
Чудак, родившийся в Твери,
Дать прикурить от пятисотки
Еврокупюры на пари!
Там от богатства глупый ахнет,
Дивясь шикарному баблу.
Там русский дух, там Русью пахнет
На супер дьявольском балу.
От тех, в ком кислый запах кваса
За эти годы не исчез,
Кто своего дождавшись часа,
В карман отечеству залез.
И не смутить волхвов дарами
Через таинственное СЭР
И нет конца российской драме
И после СССР.
Там русский дух
© Copyright: Борис Поволоцкий, 2022
Свидетельство о публикации №122042505466
Свидетельство о публикации №122042505466
Рецензии