Весна...

Ласкает душу первая трава,
Длиннее птичьи серенады,
И легче ищутся слова
К разгадке мысленной шарады.
Слова, которыми воспеть
Душа желает день весенний,
Как недоласканную медь
Любимых осени мгновений.
Нет, не люблю я этих дней,
Когда природа воскресает...
Но всё же пишется о ней.
В душе снега незримо тают.
И льются, словно бы ручьи,
Порой бессмысленные строки...
Читаю их – они ничьи,
Хоть и во мне нашли истоки.
Весной, как все, я сам не свой.
Ах, жизни чудное мгновенье!
И кажется, что стих чужой –
Юнца безусого творенье.
И пусть душа кричит:
– Весна! –
И сердце жгут "шершеляфамы",
Не опьянён я – без вина –
Бурноамурными делами!
Но брезжит странный свет во мне
Среди вопросов:
Что со мною?
И почему я о весне
Пишу с любовью не земною?
Что ж, к счастью, дружен ваш слуга
С умнейшим в мире человеком.
Всегда, теряя берега,
Спешу к нему, как будто в Мекку.
Надеюсь, сыщется ответ
Ведущий к нужному покою,
Но я боюсь, скорее – нет.
Ведь друг и сам пленён весною...

Пан Бен