Вновь пишу я о старой боли,
Что зависла во мне крестом
Слёзы высохли, стали солью,
Под сгоревшим стою мостом.
Я в порядке, хоть сил упадок.
Но улыбкам всегда есть место.
Только в душу засел осадок,
Теперь в теле ей стало тесно.
Вот собрать бы ее в сосуд.
Поместить за стекло и в лёд.
Так в тиски ее не зажмут
И она никогда не умрет.
Ей, душе, не сквозить от ран
И не маяться от тоски,
Коль поэт, что безумно пьян,
Не порвёт ее на куски.
Ей ютиться бы за стеклом
Ароматом от Hugo boss.
И пусть станет пустынным дном
Это облако мрачных грёз.
2022
Психоболь
© Copyright: Елизавета Островская, 2022
Свидетельство о публикации №122042503800
Свидетельство о публикации №122042503800
Рецензии