о таких как она, романов не пишут

О таких как она, романов не пишут.
И не комкают судеб по каждой их прихоти.
Но ты знаешь, о ней ты, наверное, слышал,
С ней небрежно плечами касался на выходе.
Может клялся ей пьяным до гроба любить,
А на утро скрывался от встречи глазами,
С ней смеялся до колик, бежал во всю прыть,
В чьем-то доме нашкодив, скрываясь от камер.
А она, распрощавшись в улыбке с тобой,
В своем доме, что пуст, как монахини келья,
Будет спорить с собой, и давиться судьбой,
Будет тихо рыдать от эмоций похмелья.
И до фильтра скурив тонкий кент из ларька,
Она спросит у неба, у звезд: сколько можно?
Только звездам плевать, они свет с далека,
И как в звездах, в тебе равнодушие тоже.
Их, ненужных девчат, из запаса подруг,
Миллионы на нашей планете бесстыжей.
Я хотел бы иметь на себе столько рук,
Чтоб я мог всех носить, как принцессу из книжек.
Я бы роз и тюльпанов поля постелил,
Я бы - реки вином, и все ночи - стихами.
Но оставлю все тем, кто действительно мил,
А они до всего догадаются сами.