"Работу малую висок
ещё вершит, но пали руки"*
Глухая ночь, пишу стишок,
увы, от скуки.
Заныла правая рука,
район запястья.
Сюжет банальный, с потолка,
-не будет счастья.
Без остроты, ну,как трава
и ритма сбои.
Совсем не варит голова,
слова - изгои.
Строфа как загнанная лань,
в ней мало толку.
Коротких строчек рвётся ткань,
стихи на полку!
Устала левая рука,
стихов навалом.
Они как в небе облака,
живут недаром.
Прольётся дождь когда-нибудь
и капли влаги
Как строчки двинуться в свой путь,
ручьём в овраге!
* Б.Ахмадулина.
Изгои
© Copyright: Гена Гульчеев, 2022
Свидетельство о публикации №122042500285
Свидетельство о публикации №122042500285
Рецензии