Как соль ума, лишь уберётся снег с полянок,
Торопит в жизни быть лиловый первоцвет,
Так благовест церквей тревожно-глух и пьянок
Мирам Творца являет сумеречный свет.
В нём и печаль, и боль за тех, кто нынче с нами,
И скорбь по тем, кто уж давно в мирах иных,
И звон ручьёв, и еле слышный голос мамин,
Из той, её с моим невежеством, войны.
Не стал ведь я ни почитателем Пророка,
Ни выразителем пришествия Христа,
Ни избавителем потомков от пороков-
Видать, я ягода с бесплодного куста!..
Но всё же звон колоколов, что детский лепет,
Безвольный пульс души моей приводит в трепет.
Как соль ума...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122042400808
Свидетельство о публикации №122042400808
Рецензии
