Поднимаюсь по ступеням...

Поднимаюсь по ступеням древнего театра –
во вчера спускаюсь нынче, где сегодня – завтра.

Опускаюсь через толщу лет, событий, жизни,
сквозь литавры и фанфары, рождества, и тризны.

Кружит, кружит тёплый ветер сор между ступеней.
Здесь закат оставил память прошлых поколений…

Заманит амфитеатра полуночный омут.
Звуки близкого прибоя вспыхнут и потонут

в складках платья Прозерпины, в свисте крыльев гарпий.
И сознанье затуманит дух мистерий жаркий.

На ногах моих сандальи, пеплос на ключицах,
я играю на кифаре, вглядываюсь в лица.

Сколько их! Вблизи и дальше, и совсем далёко.
Всё кружит и в даль несётся, не ухватит око!

Лица вспыхивают, гаснут – то мутны, то ярки.
Спутав нити, пляшут, пляшут, обезумев, парки…

Слава, доблесть, вероломство, лицедейства, лавры ,
трубы, флейты и кимвалы, бубны и литавры…

…Бриз морской, кружась, уносит древних судеб игры.
В темноте звенят чуть слышно сонных пиний иглы.

Скоро утро. Чуть заметно проступают тени.
Лишь котурна след остался на песчаной скене.

Лишь наматывает локон пифия на палец…
Я – никто, я – наблюдатель, путник и скиталец –

в забытье сижу на склоне древнего театра.
Слышу, как «вчера» сквозь «нынче» проникает в «завтра».