Разговоры с апатией

Мир печален и полон одиночества. Море одиночества, толпы одиночества, армии одиночества. Ты либо сражаешься с одиночеством до смерти, либо утопаешь, сдаешься, умираешь без боя.

Все чаще мир кажется мне чем-то далеким, отстраненным, призрачным. Мы эхо длинных залов и коридоров, шорох платья проходящей мимо девушки, две печальные балерины, танцующие в пустом зале для никого. Мы сломленные, мы сдались, мы стали тенями, отголосками, кусочками льда на теле весны.

Какая теперь разница, живы мы или нет?

Помнишь те веселые и счастливые времена, когда ты забеременела своей малышкой, когда ты была молода и красива? Сегодня твоя девочка мертва, а ты преждевременно состарилась и утратила свою красоту. Ты каждый день плачешь - о ней, по ней, по мне, обо мне, за меня, за нас, за целый свет, за то, что все так несправедливо и неправильно. Ты не заслуживаешь этого, но кто заслуживает несчастья?

Я тоже плачу, но реже тебя. Все чаще жизнь кажется мне невеселой игрой, стихотворением Лермонтова, глупой шуткой, сном. Но если это сон, то почему наши страдания так реальны и ощутимы? Почему я как будто могу прикоснуться к сожалению, так оно реально и осязаемо?

Но все же, дорогая, я люблю тебя больше жизни и не собираюсь сдаваться. Пусть я умру в бою с одиночеством, но умру воином, и мне больше не о чем будет жалеть, потому что я буду знать, что сражался за жизнь, за тебя - за твою малышку, против несправедливости этого мира.

Ты заслуживаешь счастья. Самым логичным и самым ужасным моим пожеланием к тебе было бы пожелание смерти. Я люблю тебя, и знаю все, через что тебе пришлось пройти здесь, на злой земле. В глубине души, наверное, я желаю, чтобы ты встретилась на том свете со своей любимой дочуркой, которой повезло не родиться в этом ужасном мире. А тот свет обязательно существует - иначе зачем существуем мы?

"Мы эхо - мы звездное эхо друг друга"

Мы - пианино Шопена, ноктюрны, улетающие в голубое небо.

Кто-то пьет, кто-то убивает, кто-то насилует девочек, кто-то играет в баскетбол - и все - все делают это из-за груза грусти, надвигающейся тени смерти.

Остается только любить самого себя, потому что любимая мной - далеко и уже никогда не станет ближе, а остальные - неинтересны и скучны.