Когда поэт умирает в апреле...

Когда поэт умирает в апреле,
Очень не хочется этому верить.
Как-то неправильно, что ушел он,
Когда на ольхе сережковый звон,
Когда прилетают первые утки,
Когда расцветают в лесу незабудки.
Когда все вокруг кричит о рожденьи.
(Опять же - Пасха и Воскресенье)...

И даже думать боишься, нежный,
Какой была его боль безбрежной,
Коль перевесила это чудо
И просто решил он, что жить не будет.

А даже если болезнь или рана,
Так даже хуже, уж скажем прямо:
Он жизни жаждал и умирая
С тоскою видел, что оставляет
Прекрасный мир в разгаре расцвета,
И не узнает грядущего лета...

И если б я строила жизни законы,
Сказала бы жёстко я и не преклонно:
- Да не умрут поэты в апреле!
Но ведь не бог же я, в самом деле,
И остаются только стихи.
Впрочем, исчезнут скоро они.
И думаю с жгучей тоскою я,
Каким же он будет - апрель без меня?


Рецензии