моему ночному гостю

он молча берет в охапку цветы,
сотню роз молочных, полсотни - кармин,
молча расставляет их по ведрам, без суеты,
молча ставит чайник, разжигает камин.

молча поправляет мою белоснежную постель,
и ласково вымывает чашки,
ждёт пока я протираю лицо минеральной водой, шутливо произносит «мадмуазель»
и тихо щёлкает фисташки.

я читаю ему «Моцарта с Сальери»
учтиво слушает, мой скромный гость.
недоумевает как можно было не заметить яд в стеклянном фужере,
а у меня нет ответа на этот вопрос.

«-а Боннароти, и правда ль был убийцей?»
шепчу, что можем отныне лишь догадываться.
«-а сама была ль в Ватикане?» «-да, это в столице»
«-расскажи поподробней», просит, «-это увлекательно».

поведала о том, как мягок горизонт,
и совсем не обжигает Итальянское солнце,
а за ужином в пабе, каноли, прошутто, сабайон…
удалось познакомится с социумом…

говорю платье короткое было,
выпила больше обычного,
и под скрип старого винила,
писались такие стихи трагичные.

от удивления может, но гость улыбнулся,
оторвать смог взгляд от меня.
не спеша, так же молча обулся,
подкинул дров в камин, добавив огня.

стоя у двери, бросила «-уходишь?»
из окон, нежно подступал к нам утренний туман.
он сказал «-а что ты хочешь?,
тебя достоин Моцарт или хотя бы Ватикан».