Смерть Музы

Проснулся я под стук дождя,
Холодным утром сентября,
И взглядом стены обводя,
Я понял, что всё было зря…

Я понял, муза умерла,
И даже мокрые цветы,
Что у оконного стекла,
Не вдохновляют на мечты.

И сердце громко не стучит,
Не нужно глаз, улыбок, встреч.
Не предвещает чуда быт,
И даже огрубела речь.

И стал я будто не живой,
Один, которых миллиард.
И выдохнув, пополнил строй,
Навеки позабыв азарт.

Не тратя время на стихи,
Хранил покой душевных сил.
Исчезли цензоры враги,
Чьих аттестаций не просил.

Исчезли те, кому писал,
Пытаясь чувством удивить.
Упала муза наповал,
Её мне безразличен вид.

И вдохновения предел,
Под стук дождя меня настиг.
Я незаметно повзрослел,
А муза постарела вмиг.

Ведь муза любит молодых,
А мне к чему стихов тетрадь?
И я смотрел, как на больных,
На тех, кто продолжал писать.

И мне судьба дала карт-бланш,
Я сжёг мечты и боль в огне.
И я у музы взял реванш,
И стала безразлична мне.

Я без неё спокойный ноль,
Оборвана страданий нить.
Так кто она - свобода, боль?
Зачем мы прокляты творить?

И сколько сделано грехов,
Чтоб музу звать по одному…
И сколько пишется стихов,
Не интересных никому…

11 июня 2021 г.