Пьяные поэты...

В углу, покрыта слоем пыли,
Лежит гитара без струны.
Её мечтатели забыли,
Они уже не пацаны…

Они уже не верят в чудо,
Ни кто из них не музыкант.
Они уехали отсюда,
Чтоб навсегда забыть талант.

А кто талант не оставляли,
Тех вдохновляло лишь вино.
Похулиганили вначале,
И тихо поползли на дно.

А их влюбленные подруги,
Бежали замуж не за них.
У их мужей опрятны брюки,
И очень мало выходных.

Но верят пьяные поэты,
Что их ни кто не разлюбил…
Пылятся в коробе кассеты,
И смотрит со стены винил.

У них всю жизнь одни кумиры,
Всегда кумиры те мертвы.
И нет у них своей квартиры,
И старые у них шкафы.

Поэты в мрачном переходе,
Мечту за мелочь продают.
Играют при любой погоде,
И как в последний раз поют.

А те, кто были поумнее,
Познали, жизнь не рок н ролл…
Они переросли идею,
И смотрят всей семьёй футбол.

Но встретив барда на бульваре,
Они припомнят все грехи.
Что запылилась их гитара,
И что пропали их стихи…

26 февраля 2021 г.