Бредни шизофреника

                На ВТК вчера позвали.
                Там, улыбнувшись,
                мне сказали-
                Совсем здоров,
                но шизофреник
                и дали пенсию.
                Без денег.
                Когда уснул в халате
                медик,здоровья хилый
                проповедник,
                Я утащил метлу
                и веник.
                Спасибо не сказав
                врачу,
                Я на метле
                верхом лечу.
                Лечу в неведомом
                пространстве,
                Мысли мои в цветном
                убранстве.
                Очистить их,
                остановиться -
                Того, что нет,
                могу лишиться.
                За цветом ярким
                приходят звуки.
                Эй! Где вы, люди?
                Дайте руку!

                Я на метле к Луне
                летаю.
                А крыльев нет.И где-
                не знаю.
                Луна проснулась.
                Открыла уши.
                Хочет стихи мои
                послушать.
                А рядом звёзды
                резвятся в небе.
                Что там с Луной?
                Ты был там? Не был?
                Снова в полёте.
                Заснул от скуки.
                Где все вы, люди?
                Где ваши руки?

                Вошёл в пике,
                спустился ниже.
                Но на земле
                людей не вижу.
                А присмотрелся-там
                все в траншеях,
                В руках газеты,ремни
                на шеях.
                Рядом с траншеей
                танки и пушки.
                Вы что, ребята?
                Игра в войнушку?
                А посевная?
                Давно забыта.
                Были ребята -
                стали бандиты.

                О ком пишу?
                И сам не знаю.
                Я с высоты их
                не различаю.
                Но что я вижу?
                Стоят ракеты.
                Расчёт - в укрытии.
                Каски надеты.
                Аэродромы и самолёты.
                И МЗА готов
                к работе.
                Здесь П-12 уже
                вращается.
                С высотомером своим
                общается.
                И БМП стоят готовы,
                Мотострелки - основа
                боя.
               

                Где генералы? Все
                в бункерах.
                Расчёт КП -
                сошёл с ума.
                Засомневался -
                кто шизофреник?
                Им МИГ не нужен.
                Нужен веник.
                Я взял бы вас всех
                на поруки.
                Но мне никто не подал
                руку!

                И на метле, как та
                Солоха,
                лечу к Луне.
                Земле здесь плохо!

                23.04.2022.
                Нью-Йорк.