Стоят у века за спиной,
Те, кто писали строки.
И жизнь была тому виной,
Что им давали сроки.
Их гнали ночью в темноте
В подвалы, в подворотни.
Писали строки, но не те,
Не пел их Паваротти.
И было им всем невдомёк,
Что их веками ждали.
И в их словах жил Огонёк,
Горел он на Скрижали.
И было им тогда не просто,
В пути бугры и ямы.
И путь их рано вёл к погосту,
Но шли по жизни прямо.
Звучат их строки в тишине,
Колышет ветер травы.
Они близки хотя бы мне,
Что были, Боже, правы.
Ушли до срока в небеса,
Но песнь звучит по свету.
И по щеке скользит слеза,
Что были все поэты.
Ушли до срока в небеса
© Copyright: Игорь Фалилеев, 2022
Свидетельство о публикации №122042307308
Свидетельство о публикации №122042307308
Рецензии