Грубой кисточкой из целлофана,
Жухлой краской из раненных мыслей,
Мастерски, словно дочка профана,
По рельефу холста наших жизней
Вяло стелет свои исхищренья
В сильной скуке судьба-неумёха.
Не нужны ей ни запах забвенья
И ни даже потерянный кроха
Мира вечного смысл слезливый.
Потерялся в границах широких
Философии яви ленивой,
Не найти ему мыслей глубоких,
Не лететь ему алым листочком,
Не присесть на скамейке сомнений,
Не блистать изумрудным песочком
В окружении ведьм-убеждений.
И не плачет мерзавка-судьбина
О пропавших и что-то обретших,
О богатствах, что пыль и рутина,
И об ангелах света уведших.
Ей бы только в тумане безумном
Старой кисточкой из целлофана
Мазать нити свои очень сумно
Мастерски, словно дочка профана.
Дочка профана
© Copyright: Егор Прогачёв, 2022
Свидетельство о публикации №122042300464
Свидетельство о публикации №122042300464
Рецензии