Как на липовой ноге,
На берёзовой клюке
Горюшко
Выходило горевать,
На судьбу свою пенять
В полюшко.
Выходило горевать,
На судьбу свою пенять
Чёрную,
Выходило за село,
Чтоб поплакаться в крыло
Ворону.
Глядь – а полюшко черно,
Всё истерзано оно
Стрелами,
Ни пшеницы в нём, ни ржи,
Лишь ютятся васильки
Серые.
Ни пшеницы в нём, ни ржи,
Лишь ютятся васильки
Редкие,
А ветра над полем тем,
Словно ветры перемен -
Едкие.
«Что за гибельный недуг?!..» -
Озирается вокруг
Горюшко.
Разогнувшись кое-как,
За сохой, да натощак -
В полюшко.
Разогнувшись кое-как,
За сохой, да натощак,
Грешное.
Из под лямки на плече
Кровь струится, как ручьи
Вешние…
С той поры, гласит молва,
И растёт полынь-трава
Терпкая.
Хоть горька, да горечь та -
Уж не горе, не беда
Смертная.
Хоть горька, да горечь та -
Уж не горе, не беда
Чёрная:
Колосится в поле рожь,
А с чего, и не поймёшь,
Добрая!
Полынь-трава
© Copyright: Антон Переверзев Спб, 2022
Свидетельство о публикации №122042303030
Свидетельство о публикации №122042303030
Рецензии