Дорога, Солнце, рёв машин,
И Мы куда-то все спешим.
У всех Дела Свои крутые,
Как будто жилу золотую прикупили.
При этом часто забываем,
И про Родных не вспоминаем.
Всё мчимся, мчимся Мы вперёд
И нарушаем Время ход.
А в Жизни Ценно лишь Родное,
Хоть задевает за Живое,
Когда чего-то там не так,
И бьём об стол Мы свой кулак.
Здесь от чужого бы стерпели,
А тут Родной, иное дело.
Здесь самый чувственный момент,
Из уст летит не комплимент.
А если сразу осознать,
Что, где и как идёт не так,
Остановиться и принять,
И Слово Доброе сказать,
То здесь возможно всё иначе
И сохранится в Жизни Счастье,
Часть не уйдёт, не пропадёт,
А в рост всё целое пойдёт.
А Жизнь идёт, всё чередом,
Текут поспешно день за днём.
Любите с ближними общаться,
Чтобы потом не обижаться,
Что не успели повидать,
Слова приятные сказать.
Мір не исчезнет никуда,
Пока Родные в Круг сидят.
Дорога, Солнце, рёв машин
© Copyright: Благомир Игоревич Ботов, 2022
Свидетельство о публикации №122042301468
Свидетельство о публикации №122042301468
Рецензии