Прости. Родная

Прошу... Прости. Нет, не остыл я.
Не знал...  смогу  так полюбить.
Сказать тебе? - Душа просила.
Вот только скуп стал мой язык.

И скуп, и рван и рот закрылся.
Не думал, что как верный пёс
хочу сказать, но так влюбился,
что нем впервые. Ценность слов..?

Впервые смолк, и канул в бездну моря.
Впервые всю решительность свою
я сжал в кулак. Люблю. Как мало в этом слове.
Впервые обнял женщину "Мою".

Моя.          Чужая.        Но моя душою.
Ох, разум, ты заставил мне молчать.
Мой крик, он всплеск из глаз струёю
всей силы нежности к тебе, -  мой знак.

Любовь. Как мало в слове этом.
Та сила в сердце, где же твой предел?
Прости. Родная. Что молчал, я эхом
быть призван продолженьем твоих стрел.

Не знаю... Скован. Я как заморожен.
В чем миссия  к тебе любви моей?
Пойми, зачем я слишком осторожен.
Я подожду. Мой стих тобою сложен.
Жду. Буду изгнан из тюрьмы своей.

15 ноября 2021.


Примечание:
А вот это стихотворение, неожиданно для меня самой, было написано в мой день рождения, рано на рассвете с 4х до 5ти утра, практически на одном дыхании.
Когда я его дописала, поняла, что оно написано от мужского лица и адресовано  мне. У меня часто руки пишут сами, и именно в этот день, впервые в жизни, мои руки сделали мне настоящий подарок неба.