Р. В

Посмотрю в окно на неба просинь
В мягкий плед закутавшись теплей...
Унесла тебя куда-то осень
На крылах летевших журавлей...
Друг, прости, что о тебе не плачу,
Но для меня ты все равно живой.
Ничего для памяти не значит Смерть.
В душе мы навсегда с тобой.


Рецензии