Каждый грешен, и он же доверием чистым свят -
под подушкою ладан и веточка свежей мяты.
Наблюдаю как меркнет вишнёвым фломбе закат,
приближается время Бетховена и сонаты.
Все сжигали мосты, корабли... и кресты не раз.
Уходили бродить пилигримами в Компостелу*.
В нас стреляли запалом недобрых и грязных фраз, -
у толпы оголтелой под сердце всегда прицелы.
Всё проходит. Сумей и успей досчитать до ста.
Пока птицею бьётся вечерний прохладный ветер.
Пока небо подобие выбеленного холста -
мы лишь случая гости в библейском, как сон, сюжете.
Отзвенит золотою мелодией наш брегет.
Плащ и зонтик раскрыт - превращаешься в леди-осень.
Я вдыхаю в тебя для спасения нежный свет.
Ты бросаешь ответно лишь горсть серебра на проседь.
* Компостела - святой город для пилигримов
Мы сжигали кресты...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122042203409
Свидетельство о публикации №122042203409
Рецензии