Я молча мимо дефилирую,
когда галиматью рифмуют.
Чем бы не тешились фрондируя,
а хоть бы хором: "Аллилуйя".
Когда в ушаты грязь из новостей —
привычка веры в ящик и печать,
когда язык на помело костей,
шедевры о заре с огнём искать.
Ну, брякнет «мерин» в шарабан
подковою из колеи,
с партера эхом под «charmant»:
Трави ещё! Здесь все свои.
И пусть галёрка глотки рвёт,
далече слово, не понять.
Из ложи гавкнут: за народ!
И ну, на бис рукоплескать...
Не выговариваю, браво!
© Copyright: Давид Матецкий, 2022
Свидетельство о публикации №122042202106
Свидетельство о публикации №122042202106
Рецензии