Апрельский снег,
Горошина, жара,
под деревом оттаяла брусника,
я вычистил всех дам
десятком кликов,
не ставлю лыжи в план
по вечерам,
не беспокою злым стишонком Лену,
уже не набиваю себе цену,
а в воскресенье умирать пора
на гонке,
хоть меня туда не гонят,
на Соколе,
на лыжном марафоне,
старт, говорят, в 11 утра.
Конечно, там пока
не свищут пули,
про тех, кто умер,
не соврут: "Убит".
Но если что,
не поминай, Ленуля,
я приглашал тебя
меня поить.
Чистый четверг
© Copyright: Илья Захваткин, 2022
Свидетельство о публикации №122042100717
Свидетельство о публикации №122042100717
Рецензии