А может в его конце
Покойно руки сложив на груди
В ларце
На покрывале богатом,
Часы напролёт
Тихо лежу один,
накрытый расшитым халатом
Задорный крик за окном воронья
Светом залита спальня моя. Утопает...
Сон не идёт.
И вот уж Солнца лучи по лицу
Течёт слеза
Всё же придётся закрыть глаза
Как подобает
Мертвецу
Средь белого дня,
© Copyright: Маргарита Виттих, 2022
Свидетельство о публикации №122042105767
Свидетельство о публикации №122042105767
Рецензии