Анабиоз...

- Что-то болит? - прошепчу через зыбкий сон.
-  Кажется да... Но  не знаю ему названья...
Видимо, осень. Всё тот же звучит "Бостон"...
Может быть возраст голодной, как волк, пираньей...

- Анабиоз...Не пугайся. Им все больны.
Всех потихоньку затянет в холодный омут.
Счёт твой оплачен, а значит и нет вины.
Спи. Это прошлого всплески. Игра фантомов.

Мне и самой  непосилен такой же  груз.
Так ли мы жили на этом не белом  свете?
Сотни обид, словно россыпь стеклянных бус.
Стоит ли спорить, запутавшись в беса сети...

-  Или не беса...Вдруг ангелов был наказ..?
-  Может быть даже и Бога. Но кто же знает...
 Жаль, что  забыли ... забыли они про нас.
 Воланд с насмешкой пытливой на всё взирает...
 
-  Кубок наш полон... В нём винный тягучий мёд.
-  Может быть тайно наполнен на счастье Богом?
-  Спи...Дай подую где больно... Всё заживет...
   Где-то болит?
-Да  почти уже нет.... немного...