И со всех сторон гремят голоса,
нафталином разящие сквозь истому,
всё твердят методично, что нужно "за",
воспевая приятное чувство комы.
Прикипевшие к креслам больные рты,
утопая в блаженствах иного мира,
растоптав под собою чувство вины,
выжигают затертое временем "вира",
но, по факту, выходит всё то же "майна".
И идём мы зажавши покрепче рты
в тишине, по убитому серому маю,
по осколкам распятой во сне весны.
Весна
© Copyright: Тимур Рахимов, 2022
Свидетельство о публикации №122042105055
Свидетельство о публикации №122042105055
Рецензии