* * *
Почему так любил я подарки,
к скучной жизни ещё не готов?..
На бумаге лоснящейся марки –
итальянских
холсты
мастеров.
Их отец подарил мне когда-то…
Может, этот давно уже век
превратился в полоску заката
или выпал –
как падает снег…
Может быть, в магазине под аркой,
в колпаке и вуали для фей,
продает продавщица –
с цигаркой
крокодила –
и ангел над ней…
И в тишайших крылах серафима –
и паденье моё – и полёт…
За морозным окном магазина
одинокая флейта поёт…
За морозным окном магазина...
© Copyright: Владимир Мялин, 2022
Свидетельство о публикации №122042103910
Свидетельство о публикации №122042103910
Рецензии