Будни как будто бы рисуем

Будни как будто бы рисуем,
На обетованной сей земле.
Тот самый след вновь оставляем,
Повествование о себе.

Дабы успеть вновь состоятся,
Уметь любить и созидать.
На краю бездны не оставаться,
Плоды заслуженные пожинать.

Картину маслом дополняем,
Как и бывало иногда.
Ну а цвета распределяем,
Через те самые года.

На каждом этапе впечатляют,
Даже с рождения самого.
И мир как должное принимают,
Дабы распознавать его.

Ведь полон разными событиями,
Меняет образ, колорит.
Иной раз даже временами,
Своею новизной пестрит.

На каждом этапе удивляет,
Рисует сцены бытия.
Наверное сие бывает,
На площади самого холста.

Юность похожее на пламя,
А детство будто бы юла.
А настоящее держит стремя,
Того же собственного Я.

Ну и наверное торопит,
Дабы картину показать.
Никто наверное не знает,
Что же возможно рисовать?

Но краски всё-таки ложатся,
Меняя оттенки иногда.
Когда-то всё-таки случится,
Устанет видимо рука.

Увековечить те самые действия,
Ну и отпущенные дни.
Ведь ждут в небесной галереи,
Уже сформировавшиеся черты.

Ведь ждёт тот образ изваяния,
Приметы самого холста.
Чтобы оставить примечания,
Как жизнь земная сия прошла.

Ну а пока те самые будни,
Пытаемся определить.
Они пожалуй совершенны,
Проходит ненароком нить.

Через неведомые тернии,
И через ведомые года.
На белом свете видно тленны,
Земные творения и тела.

Вечной однако же бывает,
Только ранимая душа.
Сию картину созерцает,
Дабы запомнить вновь себя.